OS MENINOS DE OURO

Agora que se aproxima o primeiro aniversário deste blog, e antes de se porem a pensar nos festejos (mega-jantar no Cinderela ou na Portugália, escolham vocês, e quem falar em Feira Popular leva logo com um vírus em cima), gostaria apenas de chamar a atenção para algumas alterações pelas quais este blog e a nossa relação com a blogosfera irão passar.

Parto no próximo dia 13 de Agosto para Lyon, França, cidade na qual irei viver e estudar durante um ano, e na qual irei concluir o meu curso no INSA de Lyon, ao abrigo do programa Erasmus. Embora se trate de uma experiência completamente nova para mim e eu a sinta como um aliciante desafio pessoal e académico, é apenas e só uma aventura na qual embarca um cada vez maior número de estudantes universitários por essa Europa fora, Portugal incluido. Assim sendo, e num momento em que o Programa Erasmus desperta cada vez maior interesse em Portugal (do qual sou testemunha), decidi criar um blog no qual espero relatar a minha vida como estudante do INSA nos seus vários domínios, bem como aspectos de interesse relacionados com a vida no estrangeiro, na perspectiva de um estudante Erasmus português. Bem entendido, a minha vida privada não fará parte dele. Tudo o resto que me apeteça escrever, mas que não se enquadre no espírito do novo blog, continuarei a publicar aqui mesmo, num registo – espero – não muito diferente do actual. Uma coisa é por isso absolutamente certa neste momento: este blog vai cumprir um ano de vida a 13 de Setembro próximo. Numa altura em que tantos blogs que apreciávamos (ou não) desaparecem progressivamente, continuar parece-nos ser a atitude mais sensata e inteligente. Ainda temos muito para escrever. Este blog é para continuar.

E por agora é tudo. Esperam-me agora dez dias de praia, durante os quais este blog estará em suspenso. Tentarei voltar tão depressa quanto possível à escrita, mas até conseguir acesso internet em Lyon não terão notícias minhas, até porque nos dias 11 e 12 (que antecedem a minha partida) terei mais que fazer. Ate lá, é provável que o Ricardo volte à actividade, sendo que ficarão muito bem entregues. Au revoir e sejam felizes. JR

Sábado à tarde. Preciso de ir à estação de camionagem do Arco do Cego comprar os bilhetes de autocarro para o Algarve. Deixo o carro no final da Rovisco Pais, hoje que o estacionamento não é pago e lugares vagos é o que mais há. Agosto vem aí e os lisboetas vão deixando a cidade, deixando as avenidas calmas, desertas e sem trânsito. Agosto, esse mês mágico em que a cidade se torna infinitamente mais agradável, o trânsito desaparece, as filas são uma miragem, as esplanadas se tornam quase privadas, as avenidas mais solitárias e os jardins mais melancólicos. Atravesso a rua, contorno a estação e aproximo-me da entrada. Cá fora, a turba do costume. Taxistas malcheirosos e ressabiados, conversando em grupo enquanto esperam pelos clientes, discutindo animadamente a pré-epoca do Sporting ou conspirando o extermínio de todos os pretos e homossexuais que tanto lhes atormentam as existências. Ranchos de ciganos (os ciganos andam sempre em grupo) à espera de outros ciganos. Imigrantes romenos e ucranianos. Alemães adolescentes de mochilas de cinco andares às costas, consultando mapas e guias, discutindo preços com taxistas. Grupos de betinhos de partida para as suas férias de praia, inocência e malandrice, carregando pranchas de surf, violas e mochilas coloridas. Era capaz de jurar que estas pessoas são sempre as mesmas, talvez por eu julgar que são sempre as mesmas caras. Gente que define todo um universo que me é por demais familiar, gente sem a qual não sei como passaria. Lisboa é isto, não é mais nada. Entro na estação, no seu mundo de sombra, ar condicionado, filas de espera, caos organizado, monitores de partidas e chegadas. Dirijo-me ao guichet e compro os bilhetes. Serviço rápido, profissional e cortês. Saio de novo para a rua. Ainda é cedo para voltar. Preciso de um sítio onde me sentar à sombra, ler o jornal e onde possa descansar por um momento que seja destes últimos dias, destas férias a fingir de férias, destes dias em que nada mais tenho feito senão percorrer guichets e secretarias, preencher papeis, comprar coisas, carregar caixotes, tratar de documentos, vaguear febrilmente em parques de estacionamento de centros comerciais em busca de lugar, ir aqui e ali, “tratar de coisas”, como tão bem diz o meu pai, naquela maneira muito lisboeta de ser e de falar. Deixar tudo tratadinho antes de me ir embora. Dirijo-me de novo para a Rovisco Pais, atravesso o bairro de Arroios, e as suas solares e plácidas ruas, o tilintar dos prantos e talheres a sair pelas janelas, o almoço em família, o som da televisão, as bandeiras nas janelas, reluzindo sob o faíscante céu azul. Desço as escadinhas da Rua da Ilha do Pico (que nunca tinha descido) e dou por mim na Pascoal de Melo. Viro à esquerda e continuo a andar à sombra das árvores, desta vez pelos largos passeios, percorrendo lojas de electrodomésticos, agências de viagens, boutiques de bairro, snack-bares onde casais de meia-idade devoram bifes e bebem cerveja. Avisto já a sombra e o arvoredo do Jardim Constantino e atravesso a rua na diagonal, feliz e despreocupado, a Pascoal de Melo deserta, num Sábado à tarde. Lisboa não tem – infelizmente – um Hyde Park, uns Kew Gardens ou um Central Park, mas tem inúmeros jardinzinhos refrescantes, catitas e pacatos, escandalosamente ignorados pelos lisboetas e alguns deles (como este) entregues à mercê de indigentes. O Jardim Constantino, o da Estrela, o das Amoreiras, o Vale do Silêncio, tantos e tantos recantos desta cidade que mereciam mais e melhor atenção e preservação de quem de direito ou, simplesmente, do carinho e do usufruto de mais e mais lisboetas anónimos. Sento-me no banco menos sujo pela passarada, inspiro fundo de olhos fechados e abro-os de novo. Nada de novo. Apenas o mesmo cedro (aposto que quase centenário) à minha frente, a sua sombra a proteger o parque infantil. Do outro lado do jardim, deitados nos bancos ou estendidos na relva, os suspeitos do costume, drogados, vadios e indigentes na sua desgraça, na sua preguiça, na sua traficância. Trocam-se olhares e senhas, pacotes e sacos de plástico. No meu lado do jardim, alguns idosos, avós de meia-idade e casais adolescentes vigiam os filhos e netos nas suas correrias e brincadeiras nos brinquedos do parque, descansando e conversando igualmente à sombra das magnólias, dos jacarandás, das amoreiras e do velho cedro. É Sábado à tarde, folheio o jornal e, pela primeira vez em muitos dias, em muitos meses, despreocupado, sinto o coração em paz, quanto mais não seja por saber que todos os sábados de Verão neste jardim serão assim para sempre, esteja eu onde estiver, esteja eu como estiver. JR

a qual, descubro com agrado, também cresceu com An American Warewolf in Paris (1997), um dos meus "teen movies" favoritos, expoente do género adolescentes-americanos-vagueando-pela-Old-Europe-no-rasto-de-Hemingway-Pound-Miller-e-outros-expatriados-que-tais, um genre que me é caro por demais (não é por acaso que sou fã destes senhores). Dentro do género, está longe de ser o meu preferido (rever o lindíssimo Before Sunrise), mas tem Paris, romantismo, inocência, noites perdidas e a Julie Delpy. JR

PS - Gabriela, não me esqueci do "light blogging". Dá-me algumas semaninhas, por favor, para quando regressar às lides bloguísticas.

[Excerto de um artigo da autoria de Camila Coelho sobre a jornalista da RTP Anabela Saint-Maurice, na revista DNa de 18 de Junho de 2004. JR]

Estou farto de notícias de incêndios. As televisões descrevem a catástrofe e suas acessórias misérias humanas com uma voracidade mórbida, quase sádica. As melhores imagens do inferno, os dramas humanos mais chocantes, vale tudo para subir nas audiências. Até vale arriscar a vida. Ontem um jornalista da TVI quase mergulhava nas chamas da Arrábida, para que o directo fosse mais "empolgante". Hoje uma jornalista da SIC descrevia a progressão de um fogo a partir de uma varanda; a descrição era desnecessária, pois na imagem observava-se o fogo a chegar junto à casa. As labaredas aproximaram-se, as faúlhas voaram, e tanto o operador de câmara quanto a repórter sofreram queimaduras leves. "Porra, queimei-me!", gritou ela enquanto ambos se afastaram do braseiro. Indignei-me com os riscos corridos por estas pessoas - uma vida vale mais que uma notícia.
E as notícias enjoam. Falar, descrever e discutir os incêndios, serve tanto para os combater quanto regar uma fogueira com gasóleo. Os fogos combatem-se com a mobilização total das comunidades, e esse apelo não se ouve na comunicação social e muito menos nos meios políticos, que assistem a esta tragédia com um fatalismo irresponsável.
Quando tinha doze ou treze anos houve um enorme incêndio na maior herdade da região dos meus avós. Toda a freguesia se dirigiu para o local, assistindo os bombeiros com dezenas de ramos com os quais apagávamos as chamas menores. O calor era suportável até ao momento em que o vento soprava na nossa direcção e era como se a minha pele fosse lambida por uma enorme língua em brasa. Mas o pior era o fumo, que nos cegava e intoxicava. Perante esse inimigo feroz, até os mais afoitos eram obrigados a recuar. À noite o campo morto e carbonizado continuava iluminado pela muralha de chamas, surgindo aqui e ali minúsculos pontos brilhantes que a pouco e pouco se apagavam. Fomo-nos deitar exaustos. Regressámos na manhã seguinte ao campo de batalha. O ar sombrio que os bombeiros apresentaram na noite anterior transformara-se num esgar de orgulho vitorioso. A meio da manhã o inferno terminou. E muitos partiam satisfeitos por terem contribuído na defesa de uma terra que sendo pertença dos vizinhos, na realidade era a Terra-Mãe de todos. Percorremos a estrada em redor da enorme herdade, pois queríamos ver o estado duma pastagem onde tínhamos três ou quatro sobreiros. A certa altura parámos e fez-se silêncio. O meu avô e o meu pai abandonaram a estrada, começaram a correr para a direita e saltaram sobre uma cerca com arame farpado. Sem perceber o que se passava, segui-os como uma lebre desengonçada. Após uma centena de metros apercebi-me que o fogo se reacendera, num ermo rodeado por pequenas colinas, azinheiras e enormes rochedos de granito. Pegámos nuns ramos e começámos a espancar as chamas adolescentes que apesar de já serem rebeldes ainda não possuíam a respeitável fúria de um incêndio crescido. Olhei para os patriarcas, o avô e o tio-avô: parecia que existiam há tantas eras quanto aquela terra fabulosa, a terra que não era deles mas que tão nobremente defendiam. Ao fim de meia hora vencemos, com maior facilidade que eu esperara. Num tempo em que ainda não havia telemóveis, aquela era a única atitude decente a tomar. Regressámos à aldeia numa altura em que os soldados da paz partiam de volta para o quartel. O incêndio foi vencido, e a televisão não estava lá. Ainda bem, pois não fazia lá falta nenhuma. RM

Meio da tarde, Fnac do Colombo. À minha frente, de costas,um senhor, uma t-shirt. Sobre um fundo negro, lancinante, a frase: "Não esquecer Abril". E por um momento concordo, sou solidário. A cidade é um inferno sob os céus do Sahara, e a única coisa que eu quero é Abril de volta. JR

Parabéns ao Nuno Markl, que faz hoje 33 anos. Ouço pouco a Comercial mas quando apanhava o programa divertia-me com as inenarráveis estórias que só aquele trio de apresentadores consegue contar.
Quando o livro "O homem que mordeu o cão" saiu pressenti logo que seria um sucesso, pois o livro segue a regra de ouro para vender nos tempos que correm: primeiro o autor torna-se famoso, e só depois escreve um livro. Mas não é qualquer um famoso que vende cem mil exemplares numas férias de Natal, o que reforça o mérito de Markl.
Por outro lado, temos famosos que vendem seis edições...só que cada edição tem apenas 500 exemplares! Há ainda o caso de pessoas que pedem a colaboração de escritores para escrever as suas memórias (os jogadores de futebol são um excelente exemplo) e escritores que pedem a colaboração de desconhecidos para elaborarem obras de grande qualidade - esses desconhecidos, conhecidos na gíria literária como "négres" ou "negros", partilham os lucros da obra com os seus sócios famosos cujo talento enferrujou. A escritora Agustina Bessa-Luís conta uma destas estórias no seu romance "Os Espaços em Branco".
Em breve darei as minhas sugestões de leitura para o Verão, época em que todos temos tempo para ler um livro por semana, em vez de um por mês, como sucede comigo ao longo do ano. RM